Пьяный менестрель. Передышка

Я  наберу  в  ладони  снег и смою  кровь  с  лица.
Здесь  нет  ни  правых, ни  побед, и смерть  близка.
Ее костлявая  рука касалась    рук  моих,
Но  каждый  миг   я билась  с  ней, срывая  крик на хрип.

Здесь нет    живых,  и  воронье  слетелось  пировать.
Остался  миг  и  снова  в  бой, не  отступать  назад.
И  пахнет  в  воздухе  грозой,  от   вызванных  ветров,
Магический поет  огонь, срывая вязь оков.

А лист  осенний  обернет  последний  лета  день,
Оставив  снежный шорох   по  земле взамен.
А  где-то  далеко  в  озерах   быстрая  вода,

И резкий птичий крик вновь  позовет меня.

Я  встану  в  строй и  брошу взгляд на   них,
Таких  же  молодых как  я.  Таких  живых!
И   слышу  я  вдали   трубы звук роковой,
Но  вырву этот   день я  из  костлявых  рук, он  мой.